SUSPIROS

I

Desde que me dejaste

llevo una lagrima

escondida

en el bolsillo del saco.

Es pequeña

transparente

y siempre,

pero siempre esta triste.

De mis ojos

fue directo al fondo del bolsillo

y desde aquel día

se niega a salir.

Por eso,

cuando veas mi mano

escondida en el bolsillo

debes saber

que entre yema y yema

estoy llorando tu ausencia.

II

Se me ha perdido un globo

color corazón,

se fue con los primeros

vientos del otoño.

El verano se aleja

y con mis manos vacías

recibo a la proxima estación.

Transcurro el otoño

sin mi globo,

una mueca de suspiro

me queda, acompaña a mi pecho.

Mi cuerpo solitario

pisa una alfonbra de hojas

el otoña da paso al invierno.

Se me ha perdido un globo

pero yo tengo fe,

con la primavera volvera a mi corazón.

III

Ya no escucho

solo oigo tu voz

siento tu mirada

mis brazos caídos

yacen

El suspiro del  final

espera ver tu espalda

cuando te vallas

Algún día

cuando recuerde,

espero este suspiro

poder esconder

donde no encontrarlo.

IV

Nuestro primer beso

fue como la hoja que se desliza

entre los rayos del amanecer

hasta el suelo en otoño

suave, delicada.

Nuestro amor

es como un árbol,

pasan las estaciones

pasan las lluvias,

pero las hojas

siempre vuelven a deslizarse,

como nuestro primer beso

suave, y delicado.

 Pablo Campos

Latinoamerica

"la poesía no es una causa sino un efecto prematuro. El poeta crea ámbitos futuros con una metodología presente. El poeta es esencialmente reaccionario…"

Martín J. Campos

Soy,
Soy lo que dejaron,
soy toda la sobra de lo que se robaron.
Un pueblo escondido en la cima,
mi piel es de cuero por eso aguanta cualquier clima.
Soy una fábrica de humo,
mano de obra campesina para tu consumo
Frente de frio en el medio del verano,
el amor en los tiempos del cólera, mi hermano.
El sol que nace y el día que muere,
con los mejores atardeceres.
Soy el desarrollo en carne viva,
un discurso político sin saliva.
Las caras más bonitas que he conocido,
soy la fotografía de un desaparecido.
Soy la sangre dentro de tus venas,
soy un pedazo de tierra que vale la pena.
soy una canasta con frijoles ,
soy Maradona contra Inglaterra anotándote dos goles.
Soy lo que sostiene mi bandera,
la espina dorsal del planeta es mi cordillera.
Soy lo que me enseño mi padre,
el que no quiere a su patria no quiere a su madre.
Soy América latina,
un pueblo sin piernas pero que camina.

Tú no puedes comprar al viento.
Tú no puedes comprar al sol.
Tú no puedes comprar la lluvia.
Tú no puedes comprar el calor.
Tú no puedes comprar las nubes.
Tú no puedes comprar los colores.
Tú no puedes comprar mi alegría.
Tú no puedes comprar mis dolores.

Tengo los lagos, tengo los ríos.
Tengo mis dientes pa` cuando me sonrío.
La nieve que maquilla mis montañas.
Tengo el sol que me seca  y la lluvia que me baña.
Un desierto embriagado con bellos de un trago de pulque.
Para cantar con los coyotes, todo lo que necesito.
Tengo mis pulmones respirando azul clarito.
La altura que sofoca.
Soy las muelas de mi boca mascando coca.
El otoño con sus hojas desmalladas.
Los versos escritos bajo la noche estrellada.
Una viña repleta de uvas.
Un cañaveral bajo el sol en cuba.
Soy el mar Caribe que vigila las casitas,
Haciendo rituales de agua bendita.
El viento que peina mi cabello.
Soy todos los santos que cuelgan de mi cuello.
El jugo de mi lucha no es artificial,
Porque el abono de mi tierra es natural.

Tú no puedes comprar al viento.
Tú no puedes comprar al sol.
Tú no puedes comprar la lluvia.
Tú no puedes comprar el calor.
Tú no puedes comprar las nubes.
Tú no puedes comprar los colores.
Tú no puedes comprar mi alegría.
Tú no puedes comprar mis dolores.

Você não pode comprar o vento
Você não pode comprar o sol
Você não pode comprar chuva
Você não pode comprar o calor
Você não pode comprar as nuvens
Você não pode comprar as cores
Você não pode comprar minha felicidade
Você não pode comprar minha tristeza

Tú no puedes comprar al sol.
Tú no puedes comprar la lluvia.
(Vamos dibujando el camino,
vamos caminando)
No puedes comprar mi vida.
MI TIERRA NO SE VENDE.

Trabajo en bruto pero con orgullo,
Aquí se comparte, lo mío es tuyo.
Este pueblo no se ahoga con marullos,
Y si se derrumba yo lo reconstruyo.
Tampoco pestañeo cuando te miro,
Para q te acuerdes de mi apellido.
La operación cóndor invadiendo mi nido,
¡Perdono pero nunca olvido!

(Vamos caminando)
Aquí se respira lucha.
(Vamos caminando)
Yo canto porque se escucha.

Aquí estamos de pie
¡Que viva Latinoamérica!

No puedes comprar mi vida.

Calle 13

PALABRAS AL CHE

Cuando se haya redimido esta ya largo deshonor
que gravita sobre Latinoamérica;
Cuando esta vergüenza sea lavada con el buen jabón
que da la sangre de los héroes;
Cuando la libertad no sea entre nosotros
un giro en dólares y una ilusión tramposa,
Entonces, compañero, se verá cómo un fénix
puede resucitar de su acostada ceniza.
Y no importa si el mismo sol alumbra por igual ahora
la tumba de un guerrillero recién caído
y la espada estéril de los tristísimos generales.
¿De qué te indignas, hombre? ¿Por qué lloras, mujer?
¿No sabías que un héroe debe morir y muere,
como llevado por su hermoso viento?
El héroe fue una instancia que no sabía dormir
y un desvelo con la boca llena de clamor;
Un peligro, en suma, y una incomodidad irritante.
Por eso, cuando el héroe sucumbe, los malditos en acto
se alegran de frente
Y los benditos cautelosos se duelen de perfil.
¡Oh, Che, no soy yo quien ha de llorar
sobre tu carne derrotada!
Porque otra vez contemplo una balanza
ya puesta en equilibrio por tu combate último.
Y frente a esa balanza, diré a tus enemigos
y los nuestros:
"Han hecho ustedes un motor inmóvil
de guerrero movible".
Y ese motor inmóvil que alienta en Santa Cruz
ya está organizando el ritmo
de las futuras batallas.

Leopoldo Marechal
Cuba por Argentinos
Editorial Merlin, 1968

El dialogo silencioso del ajedrez (1996)

Tuvimos muchas partidas, a veces interminables silencios, otras miles de palabras volando en libertad, todos recuerdos imborrables. Pero ninguna tan nítida, tan grabada en mi retina como la que voy a contar. Llegaba a su casa como tantas veces en aquel año, a llevarlo a quimioterapia. El, desde su sillón frente al ventanal, con esa voz firme que tenia, que no dejaba a uno titubear ni dudar, me ordeno tomar el tablero, las piezas y preparar el ajedrez. No dijimos nada mas, yo obedecí y comenzamos a jugar.  No recuerdo cuantas partidas fueron, ni viene al caso, pero recuerdo que cuando la hora demostró que no íbamos a ir a quimioterapia,  el dijo que a partir de ese día yo debía seguir yendo a buscarlo, pero con el fin de jugar al ajedrez y disfrutar de los momentos que aun nos quedaban juntos.  Nunca mas fue a quimioterapia. Esos días creamos un dialogo silencioso alrededor del tablero de ajedrez, una unión que aun hoy perdura.

Pablo Campos (microrelato)

UNA IMAGEN, UN MOMENTO

Santoro - Campos

En un rincón, en una lectura, rodeados de amigos, ellos sonreían.
Juntos creían que ser poetas era mas que escribir palabras en un papel.
Después pasaron los años,
pasaron las luchas,
dejaron de estar juntos,
dejaron de sonreír.

Pero donde la poesía siguió su camino,
ellos seguro siguen sonriendo.

FESTEJO CONTRAFESTEJO

FESTEJO CONTRAFESTEJO 2011

::-:: Domingo 9 de Octubre: Festejo Contrafestejo! ::-::


SE VIENE!!!!
En dos puntos de la ciudad! 

De dia: Parque Avellaneda Directorio y Lacarra desde las 12 hs 
De noche: Corte Cachengue (Humahuaca al 3500, en la puerta de la Casona C. Humahuaca) a partir de las 20 hs

Y una bicicleteada masiva para unir los dos espacios!!!


BANDAS: Guaia Mestiza Música AfroColombiana - Orkesta San Bomba - La Chicharra - Todopoderoso Popular Marcial - Y MAS

SIKURIS: Ayllu Kay Pachamanta - Intercontinentales Aymaras Base Argentina - Churay Churay - Y MAS

DANZA: - Ballet Andino Amerindia Y Grupo Faldas

CLASES ABIERTAS:Cultura el idioma Quechua y Mapuche - Danzas Andinas y Cumbia Colombiana - Reparacion de bicicletas - Historia y Colonizacion - Trabajo Social con culturas originarias. 

FERIA DE PRODUCCIONES INDEPENDIENTES: Para participar podes mandar mail a feria.contrafestejo@gmail.com


TRAE UNA REMERA LISA PARA ESTAMPARTE EN VIVO


Y VENITE EN BICI PARA PARTICIPAR DE LA BICICLETEADA MASIVA!


::-:: TODO ESTO Y MUCHO MAS GRATIS y AUTOGESTIONADO!!! ::-::

POESÍA SIN ANESTESIA

Supieron tener una gran amistad, allá por los 60´ regada por un respeto y admiración mutua. Por palabras y puteadas, y con Buenos Aires como observadora.

Martín J. Campos

Roberto J. Santoro

Roberto J. Santoro y Martín J. Campos dejaron como testamento una riquísima correspondencia epistolar entre 1964 y 1965, periodo que Martín estuvo trabajando en Italia. En donde dejaron flotando en medio del océano palabras crudas, palabras vivas, palabras libres.


Durante octubre iremos subiendo fragmentos de estas cartas para adentrarnos en dos grandes poetas de una gran generación y sus caminos.



Barrilete, marzo 15 de 1964 (fragmento)
Martín Mamá
loco
hermano
            no aguanto más y empiezo rabioso a los golpes con esta máquina que esperaba contestar pero que debe, ahora, agarrar las riendas y darle duro a la palabra. Vea señor, mejor me contesta o lo renunciamos a Buenos Aires. No se enoje sabe, usted no se da cuenta. Estar lejos es otra cosa. Qué se yo. A uno le crece la distancia y entonces se pone nervioso. Buenos Aires sigue estando en el mismo lugar pero siempre en contra. Nosotros, todos los días le damos un beso y ella no se entrega. La gente está piantada y nosotros también, pero nosotros lo sabemos. Usted también lo sabe. Se acuerda cuando estaba aquí?  Cuando todos eramos un pedazo de la tristeza de ella? (...)
Bueno bueno bueno, Bernardo Neustadt defiende a Palito Ortega (sic). Ahora le van a hacer un homenaje en el Alvear palace. Todos se confabulan, son empresarios de la caca. Siempre es la misma mierda, Martín. Te fuiste pero quién puede saber si no está bien irse. Siempre están los hijos de puta. Aquí se sufre mucho, quiero decir que uno esta en el medio de la mierda y tiene que olerla. Uno no se contamina pero la tiene al lado, conviviendo. la arrastra en el zapato(...) 
          Dejate de joder, MARTIN, no llorés, te espero un día en el bar a tomar un café. a Buenos Aires le falta un bigote.
                                            QUE TAL VIEJO, UN ABRAZO GRANDOTE


      un abrazo de la vieja, de la negrita, de todos, siempre vas a estar de este lado del corazón.


                                                                                                   CHAU LOCO
                                                                                                                      Roberto


Esa Buenos Aires siempre presente, siempre respirando en la nuca de los poetas. Y sin embargo entre tanta mierda, igual siguió naciendo tanta poesía. Poesía que te lleva a las entrañas de la ciudad, como cachetada, sin anestesia.

BANDONEON

bandoneón
con arranque diferente
que tango
que ahora estás con otra gente
bandoneón
que querés relojear
ojear
si tu boca respira con ciudad demente?
atascado
con antigua gente
que no sabe
que no quiere que te fuiste
que ya estás en cualquier lado
que ya nunca por corrientes
ni tan sólo por el bajo
ahora estás con los que vienen

(de Tango y lo demás, 1964)
Roberto Santoro


TANGO PARA UN DESOCUPADO


Buenos Aires hora cero.
Cuando se derrumba el cielo
y aparece el lagrimón del frío.
Colgado del cartón un calendario
que marca los pasos lentamente.
Hemos golpeado, inútiles, el vientre
rosado de las perras preñadas
y arrancado un terrón al barro
del camino.
¿Qué tenemos que hacer?
¿Qué cuchillo blandir,
qué metralleta?
Nadie nos responde.
Sólo los mansos apacientan el hambre
trasnochada y ven pasar los trenes
de mate en mate, de rabia en rabia.
Hora cero.
El lagrimón del frío,
las manos azules
y un boliche olvidado de estaño.
Otros trabajan. Yo me muero.


(Informe Sobre el Desocupado, 1963) poetas varios
Martín Campos