Que fue de los hombres sin rostros
y muchos nombres,
indios, mestizos, gauchos
cabecitas negras
patas sucias
negros…
Nacidos del polvo
galopan como fantasma con el
viento,
Surcan la tierra
y derraman sangre a su paso.
Desde la pampa hasta los
cerros
de las montañas a los llanos
bajando por los ríos de la
América
golpean muros.
No importan de quien sean las balas
los hijos
de la tierra
del polvo y la sangre siempre
volverán.
Pueblo del pueblo son
incrustados en lo profundo
lejanos,
galopan sobre la historia.
Galopan
en la penumbra
en la tierra,
y aun hoy
no quieren irse.
0 comentarios:
Publicar un comentario