NACIMIENTO DE UNA LEALTAD - 9D

“o vamos a volver

 a volver

 a volver

 vamos a volver”

(canto popular)

*

Desde  Plaza de Mayo

Colmada de grasa militante

Nace un canto que se escuchara por años

un nuevo 17 de octubre

Es una plaza (nuevamente) colmada

En un abrazo eterno a Cristina

*

Yo fui plaza

Todos fueron plaza

Todos fuimos flores

Negándose a morir

*

Somos canto libre

Lloramos

Reímos

Nos abrazamos y juramos

No olvidar

*

Aquella plaza

En soledad

Sigue vibrando

Porque aun hoy

Se escucha un canto libre

…vamos a volver!

*

Bajo el rocío

De las lágrimas

Nestor riega primavera

En nuestros corazones

*

La noche nos abraza

Nos protege mientras dejamos

Lentamente la plaza

Volveremos…

A nuestro paso la ciudad

Nos mira con recelo

Volveremos…

Mañana ya no seremos bienvenidos

Nos trataran de usurpadores

De grasa militante

Lo sabemos

Y por eso más que nunca

VOLVEREMOS!

 Pablo Campos

Poesía necesaria - Hamlet Lima Quintana

Hermoso tener este libro en mis manos, el tomo 1 de la antología que edito editorial patria grande. Encontrarse con la poesía de Hamlet Lima Quintana nos lleva a lo mas profundo del alma y de la patria, que al fin y al cabo son dos caminos que llegan al mismo lugar.

Poema

Yo soy un hombre paciente,

casi nunca tengo nada.

Me parezco a la cañada,

al yuyo y al sol poniente.

Tengo surcos en la frente

y me molesta decir

que tal vez voy a morir

muy solo y casi a lo perro,

pero ha de estar en mi entierro

todo el ansia de vivir.

Poema catorce

Era el amor. Yo sé era el amor.

Era la tierra. Yo sé que era la tierra.

Era la gente. Yo sé que era la gente.

Era la vida. Yo sé que era la vida.

Y sin embargo, a pesar de saberlo,

siempre duelen las cosas.

Esta vida a la que he respirado en días,

en momentos, en hechos, circunstancias.

Esta gente sin fin, por quienes he creído

en la estatura de los semejantes.

Esta tierra a la que amé de oreja a oreja

que me daba sentido, pertenencia.

Y este amor. Este amor que entre risas

me ha entregado al final

una perfecta muerte.

De cualquier forma,

gracias.

Llamado

Una vez llamaron a la puerta

que tengo en la mitad del pecho.

Pero no pude descubrir a nadie.

Y desde entonces la conservo

de para en par abierta,

por las dudas.

POLVO DE LA PATRIA

Este poema lo escribí hace varios años, no se si será un poema bueno o malo, mas no se si llega a ser un poema, pero sigue resistiendo las correcciones y las autocriticas. Es que siento que en estos versos, de forma caótica, intento sentir por donde estoy construyendo mi identidad colectiva, por donde siento que debo caminar.

 

 

 

Polvo de la patria

 

Que fue de los hombres sin rostros

y muchos nombres,

indios, mestizos, gauchos

cabecitas negras

patas sucias

negros…

 

Nacidos del polvo

galopan como fantasma con el viento,

 

Surcan la tierra

y derraman sangre a su paso.

Desde la pampa hasta los cerros

de las montañas a los llanos

bajando por los ríos de la América

 

golpean muros.

 

No importan de quien sean las balas

los hijos de la tierra

del polvo y la sangre siempre volverán.

 

Pueblo del pueblo son

incrustados en lo profundo

lejanos,

galopan sobre la historia.

 

 

Galopan

 

en la penumbra

en la tierra,

y aun hoy

no quieren irse.

Saavedra se Lee

Volver, siempre se está volviendo al barrio.  Este domingo tuve el gusto y placer de ser parte de una hermosa jornada en Parque Saavedra, donde música,  poesía y poesíamúsica abrazaron al parque. Porque Saavedra no se enreja no se tapa con cemento.

Saavedra es una de esos barrios cuyas fronteras varían según los mundos y las dimensiones que lo atraviesan. Sus límites impuestos por quienes tienen la necesidad de limitar todo nunca  lo entenderán. Ayer al micrófono nombraba dos ejemplos, Platense y quien les escribe. Platense porque sí, porque es Saavedra, porque en esa cancha baja del cielo el Polaco con cada partido, a mi no me vengan con que eso es provincia, es Vicente Lopez,  porque Platense es Saavedra y no hay con que darle. Y yo, hijo adoptivo del barrio, viví una hermosa infancia y adolescencia a orillas de la cancha, fui testigo de aquel equipazo que durante años y batallas mitológicas esquivo al descenso hasta que el Rey nos bajo el pulgar enviándonos a este largo purgatorio. Durante esos años las más bellas caminatas las he tenido en este barrio en ese parque tan cambiante lleno de dioses. Saavedra siempre me invito a su mundo, y …nunca pude negarme a tan digna invitación.

 Y conmigo tuve que llevarlo al viejo, aquel cabron y cascarrabias, que en este Barrio peleo la última de sus revoluciones en aquellos lejanos noventa. Con Ernesto Garabato y junto a otro grupo de locos sentimentales crearon una resistencia al neoliberalismo reinante, historia digna de algún día ser escrita como una de las páginas más gloriosas de Saavedra.

Uno al ver el cielo podía descubrir a la poesía bailar al ritmo de la música, no se sabía quién abrazaba a quien, si nosotros a Saavedra o Saavedra a nosotros. Lo que sí puedo asegurar es que escondido detrás de un árbol me pareció ver a Saavedra feliz.

AL FINAL UN COMIENZO

al final un comienzo

foto: Pablo Campos

Abrir los ojos

no saber

no mirar,

el peor sueño

una pesadilla

del vacío de no ser.

A la falta de interrogantes

No se vislumbran respuestas,

es ahora

en ningún lugar.

¿Yo?

Se que

no se quien soy,

se una puerta cerrada

se un cuerpo inmóvil.

soy el signo de pregunta

que espera abrir una puerta,

una puerta

que se abrió sola.

Pablo Campos

caja vacia

Golpean

golpean en los oídos para que no escuchemos

golpean

golpean en los ojos para que no veamos

golpean

golpean para que duela y no pensemos

Golpean

todo, todo, todo, todo.

Pero…

¿Son todo?

o

¿no son nada?

Ahora siguen golpeando

golpean dentro de la caja

pero no mis oídos

pero nos mis ojos

y no duele y pienso.

Ahora ellos golpean

para que los escuches,

golpean por que están solos

Yo estoy en la calle

mi vecino esta en la calle

la gente esta en la calle,

y ellos

solo saben golpear

y se quedan golpeando una caja vacía

 Pablo Campos 

RIMAS Y ABROJOS

XVIII

-Allá está la cumbre.
¿Qué miras? - Un astro.
-¿Me amas? -¡Te adoro!
-¿Subimos? -¡Subamos!

-¿Qué ves? - Una aurora
  fugitiva y pálida.

-¿Qué sientes? - Anhelo.
  -Esa es la esperanza.

-¡Qué alientos de vida!
 ¡Qué fuegos de sol!
-¡Qué luz tan radiante!
 ¡Ese es el amor!

-¿Qué ves a tus plantas?
 -Un profundo abismo.
-¿Tiemblas? -Tengo miedo...
-¡Ese es el olvido!

pero no tiembles no temas;
bajo el sacro cielo azul,
para el que ama no hay abismos,
porque tiene alas de luz.

Rubén Darío
RIMAS Y ABROJOS, Afrodisio Aguado, Madrid, 1951

Para leer el libro aquí.

POEMAS - PAUL ELUARD

FIEL

Viviendo en una aldea plácida
de donde sale el camino largo y firme
hacia un lugar de lágrimas y sangre
somos puros.

Las noches son calientes y tranquilas
y guardamos a nuestras amantes
esta fidelidad preciosa
entre todas:  la esperanza de vivir.

LA PALABRA

Tengo la belleza fácil y es suerte.
Yo resbalo sobre el tejado de los vientos
yo resbalo sobre el techo de los mares
me he vuelto sentimental
no conozco más al conductor
no me muevo más ni sobre los hielos
estoy enferma flores y guijarros
amo lo más complicado de las nubes
amo el más desnudo vuelo de pájaros
soy vieja pero aquí soy bella
y la sombra que desciende de las ventanas profundas
libra cada tarde el corazón negro de mis ojos.

POEMAS (1917 - 1952)
PAUL ELUARD, Editoral Quetzal, Buenos Aires 1980.

El mundo es un lavarropas

Todo mezcladito

y bien juntito,

Patas

manos

ojos

y corazones,

todo bien mareadito.

Un poco de ceniza

y algunas monedas,

migajas

y miedo.

Te marean con la plata

con el hambre

con la mentira

El mundo es un lavarropas

uno especial,

cuando abren la puerta

todos se caen.

Pablo Campos

CUERPOS EN EL HORIZONTE

    Son Darío, son Maxi, son miles

No son solo nombres

son cuerpos

son hermanos en el horizonte

son manos con tierra

nos abrazan

manos de trabajadores

de luchadores.

No son solo nombres

son miles.

En el horizonte

entre las nubes

son banderas

son amigos, son hijos

son llanto, son bronca.

No son solo nombres

querían ser muchos

querían hoy estar.

Son cuerpos en el horizonte

que piden un abrazo

son un puente

una sonrisa

una lagrima

una mano extendida.

No son solo nombres

El secreto de las polillas urgentes

XI


el abuelo pensó en pájaros

pensó en el poder de poder volar
y compro aviones

la abuela pensó
no en sus alas
o las ventajas del viento

sino en el poder de poder ser fecundada
por un hombre que volaba
y no voló

 pero parió hijos
susurrando rezos de otro credo
y así
el nacimiento de mi padre

la cama partida al medio
sus orejas ardiendo
la austeridad a tono con la siesta
y bajo el colchón
su infinito corazón
devorándose a las perras

XII

¿Cómo amanecíamos vivos
si todo era hielo inquebrantable
en los bebedores?

los caballos pariendo de pie
los conejos tiernos
la vaca muerta en el algarrobo

el jazmín bordaba guantes
en los postes de quebracho

mi madre haciéndonos coronas
de hierba mi padre
casas de madera

(pero solo los tirantes que las sostienen)

fuimos testigos
de nuestras buenas intenciones
y los niños envejecimos
pese al frío

Elisa Gagliano
El secreto de las polillas urgentes
Ediciones lamás Médula - Buenos Aires, 2012

Revista lamás médula - http://www.revistalamasmedula.com.ar/

Y un día la ciudad desapareció

Como por arte de magia

primero se borraron los edificios altos

luego los mas pequeños,

siguieron las casas

y para el final

fueron las calles.

Solo quedaron pequeñas plazas aisladas

y mucho vacío,

la gente mareada

nado desesperadamente

y las plazas

Se llenaron de vida.

Un día la ciudad desapareció

y las plazas

aliviadas respiraron.

Pablo Campos

Facebook

Cuantos amigos que tengo

ayer nomás invite a tres desconocidos

de Malasia, Cuba y Angola,

quien lo diría

llegue a 200 amigos,

y todo sin salir de mi casa.

Todos

sabemos todo

de todos

que nos gusta

que no nos gusta

donde vivimos

como somos,

todo.

La necesidad

de tener tantos amigos

sin tener ninguno.

Ayer pase 72 horas conectado

72 horas solo.

200 amigos me saludan

para mi cumpleaños,

pero nadie llamo

ni paso para darme un abrazo.

El costo de las redes sociales

Del progreso, del futuro.

Todo se arregla con un click.

hasta los abrazos se mandan por mail.

Pablo Campos

Desconozco

Desconozco tanto lo que me rodea

las caras, los rostros,

las historias que me rozan,

el sudor en las baldosas

el cansancio en el asiento

los ojos en el tren.

Desconozco tanto

la vida que me envuelve

las casas por la ventana,

los ruidos que ocultan a

las palabras.

Desconozco que otros

caminan y resisten

sufren y viven,

por los mismos surcos cotidianos

de los días

que yo también transito.

Pablo Campos

¿Donde están?

Donde están escondidas

quien las tiene aprisionadas,

quiero caminar, subir al cielo

por una escalera de rimas,

que el viento me lleve

libre como un barrilete sin piolín.

Donde están

alguien las vio

si yo de chico las oía desde la ventana

las veía en la calle, colgadas de los árboles

volando con las palomas.

Yo me pregunto

donde están las palabras

donde están las rimas

donde están los poetas.

Yo las quiero

para que vuelen,

quiero verlas desde el colectivo

esquivarlas en la calle

amontonarse en un semáforo.

¡Quiero respirar poemas!

Oler a versos

vivir sin limites.

Abramos las jaulas

y que un verso

nos acaricie el rostro como la brisa

nos humedezca con el rocío de suspiros,

y nunca en la vida nos falte la esperanza.

Pablo Campos

LA POESIA

No creo en la poesía realizada según una definición.
La poesía es aquello hacia lo cual tiende el poeta. Esta vaguedad me parece preferible a todo sistema. Apunto, abreviando, una parábola de Ramakrisma:
Un devoto tenía dos hijos, a quienes puso bajo la tutela de un maestro espiritual, a fin de que se instruyeran en el conocimiento de Brama. Vueltos los dos hijos al hogar, el padre, deseoso de saber lo que habían aprendido, los interrogó por orden de edad. El mayor hizo una sabia y erudita disertación, el menor cayó en éxtasis: "Tú sabes lo que es Brama", dijo el viejo al último de sus hijos.
Dejémonos. pues, de tanta definición.

Ricardo Güiraldes 
La Cola del barrilete, Revista El Barrilete, No 3, Octubre, 1963

Donde estan

Donde están escondidas

quien las tiene aprisionadas,

quiero caminar, subir al cielo

por una escalera de rimas,

que el viento me lleve

libre como un barrilete sin piolín.

Donde están

alguien las vio

si yo de chico las oía desde la ventana

las veía en la calle, colgadas de los árboles

volando con las palomas.

Yo me pregunto

donde están las palabras

donde están las rimas

donde están los poetas.

Yo las quiero

para que vuelen,

quiero verlas desde el colectivo

esquivarlas en la calle

amontonarse en un semáforo.

¡Quiero respirar poemas!

Oler a versos

vivir sin limites.

Abramos las jaulas

y que un verso

nos acaricie el rostro como la brisa

nos humedezca con el rocío de suspiros,

y nunca en la vida nos falte la esperanza.

de Pablo Campos 

Baldosas en tu nombre

En un brisa

atraviesas al árbol

y las ramas

dejan suavemente

que las hojas se deslicen por el aire.

Un loco nos invita una birra

nos sonríe

nos habla de bancos y sueños

de fríos en la noche

de la belleza en las mujeres.

Unos chicos ríen

pintan con el alma

dejan escapar la imaginación en tus paredes.

Los muchachos

invitan al barrio a que sienta

que te conozcan

y te miman, de abrazan

te llenan de caricias.

A la noche

cuando todos ya se fueron

y solo queda aquel muchacho

bajo el árbol,

te sientas a su lado.

Roberto!

No sabes cuanta gente vino hoy…

Pablo Campos

Uñas de esperanzas

A Ezequiel Ferreyra

Los dedos llenos de tierra

y las uñas llenas de esperanzas,

descalzo en la vida

pequeño e invisible para el mundo.

Triste

te olvidaron en algún rincón

y no estas.

Tanto te deben

tanto te quitaron

Tanto te robaron

Iluso, veo un sueño

donde aun caminas

donde jugar es gratis,

donde no estas triste.

Un sueño donde seguiste viviendo

de Pablo Campos

RACIMO DE MUERTE

Racimo de muerte cae sobre

pequeños inocentes,

tiempo detenido en un instante

perdidos.

Tierra desolada

lejana

nuestra.

Frío

frío y soledad,

tumbas perdidas

(ni acá ni allá)

islas

sueños prendidos con whisky.

Ausencias

mas ausencias

y palabras vacías.

el dolor...

el dolor siempre queda.

Pablo Campos