LA POESIA

No creo en la poesía realizada según una definición.
La poesía es aquello hacia lo cual tiende el poeta. Esta vaguedad me parece preferible a todo sistema. Apunto, abreviando, una parábola de Ramakrisma:
Un devoto tenía dos hijos, a quienes puso bajo la tutela de un maestro espiritual, a fin de que se instruyeran en el conocimiento de Brama. Vueltos los dos hijos al hogar, el padre, deseoso de saber lo que habían aprendido, los interrogó por orden de edad. El mayor hizo una sabia y erudita disertación, el menor cayó en éxtasis: "Tú sabes lo que es Brama", dijo el viejo al último de sus hijos.
Dejémonos. pues, de tanta definición.

Ricardo Güiraldes 
La Cola del barrilete, Revista El Barrilete, No 3, Octubre, 1963

monumento a la mujer originaria

UN NIÑO, UNA LLAVE! +

El Proyecto
Monumento a la Mujer Originaria, invita a las instituciones educativas públicas y privadas, en los niveles primario y secundario de Argentina a participar del primer concurso nacional “un niño, una llave”. 

para alcanzar llaves centros de acopio aquí.

para mas información aquí.

Donde estan

Donde están escondidas

quien las tiene aprisionadas,

quiero caminar, subir al cielo

por una escalera de rimas,

que el viento me lleve

libre como un barrilete sin piolín.

Donde están

alguien las vio

si yo de chico las oía desde la ventana

las veía en la calle, colgadas de los árboles

volando con las palomas.

Yo me pregunto

donde están las palabras

donde están las rimas

donde están los poetas.

Yo las quiero

para que vuelen,

quiero verlas desde el colectivo

esquivarlas en la calle

amontonarse en un semáforo.

¡Quiero respirar poemas!

Oler a versos

vivir sin limites.

Abramos las jaulas

y que un verso

nos acaricie el rostro como la brisa

nos humedezca con el rocío de suspiros,

y nunca en la vida nos falte la esperanza.

de Pablo Campos 

Baldosas en tu nombre

En un brisa

atraviesas al árbol

y las ramas

dejan suavemente

que las hojas se deslicen por el aire.

Un loco nos invita una birra

nos sonríe

nos habla de bancos y sueños

de fríos en la noche

de la belleza en las mujeres.

Unos chicos ríen

pintan con el alma

dejan escapar la imaginación en tus paredes.

Los muchachos

invitan al barrio a que sienta

que te conozcan

y te miman, de abrazan

te llenan de caricias.

A la noche

cuando todos ya se fueron

y solo queda aquel muchacho

bajo el árbol,

te sientas a su lado.

Roberto!

No sabes cuanta gente vino hoy…

Pablo Campos

Uñas de esperanzas

A Ezequiel Ferreyra

Los dedos llenos de tierra

y las uñas llenas de esperanzas,

descalzo en la vida

pequeño e invisible para el mundo.

Triste

te olvidaron en algún rincón

y no estas.

Tanto te deben

tanto te quitaron

Tanto te robaron

Iluso, veo un sueño

donde aun caminas

donde jugar es gratis,

donde no estas triste.

Un sueño donde seguiste viviendo

de Pablo Campos

Eduardo Luis Duhalde (el bueno)

“esa década que es muy rica, mucho mas rica que la del 70. La del 70 tiene mucho olor a pólvora, pero la de la riqueza intelectual es la de la década del 60, la del debate, de la escritura, del pensar; la del 70 es la crispación de los 60”

Eduardo Luis Duhalde

Tuve el gran placer de conocerlo en una de sus ultimas entrevistas, días después tuvo la operación y su adiós. Fue raro, llegue a el por una suposición de datos, creyendo que podría ayudarme a entender un poco mas a quien fue mi abuelo. Martin Campos, poeta de Barrilete, periodista, medico, un heredero de los malditos según una vez leí decir sobre él.

Martin Campos

El único dato que tenia, era que junto a Ortega peña en la editorial Sudestada, publicaron un libro de mi abuelo “El Almanaque”. Y me mande, y para sorpresa me contesto y me encontré frente a un gran hombre, abierto, sencillo y predispuesto a ayudar aunque minima sea su posibilidad.

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He creado en mí varios personajes. Creo personalidades constantemente. Cada sueño mío es inmediatamente, en el momento de aparecer soñado, encarnado en otra persona, que pasa a soñarlo, y yo no.

Para crear, me he destruido; tanto me he exteriorizado dentro de mí, que dentro de mí no existo sino exteriormente. Soy la escena viva por la que pasan varios actores representando varias piezas.

Fernando Pessoa por Almada

Fernando Pessoa
Libro del desasosiego de Bernardo Soares
Seix Barral, Biblioteca Breve. España, 1996

RACIMO DE MUERTE

Racimo de muerte cae sobre

pequeños inocentes,

tiempo detenido en un instante

perdidos.

Tierra desolada

lejana

nuestra.

Frío

frío y soledad,

tumbas perdidas

(ni acá ni allá)

islas

sueños prendidos con whisky.

Ausencias

mas ausencias

y palabras vacías.

el dolor...

el dolor siempre queda.

Pablo Campos