lunes, 31 de octubre de 2011

Y ese silbido, es casi una puteada tambien

lunes, 31 de octubre de 2011
Era el año 1964, Martín Campos desde Roma, y Roberto Santoro desde Buenos Aires, supieron mantener esa entrañable amistad dejando miles de palabras flotando como barriletes en el mar. Y con ellas, siembre una Buenos Aires eterna, un país desgarrado, una puteada al aire, y fantasmas.



ROMA, 24 de diciembre de 1964

Querido Hermano


"...Tengo ganas de escribirte y de estar sentado a tu lado en un banco del parque Centenario, hace calor, mucho calor, pero los árboles dan una sombra fresca y hay parejas paseando por los senderos semicirculares. El teatro no está vacío. Está lleno de fantasmas italianos Rigoletti, Alfredo, y el punto aquel que cuando lo veían toda roma temblaba y todos los que vos quieras. Están escondidos, prisioneros de las pelucas que coronan las escobas gastadas. Porque no son más que eso. Viejos de toda vejez. Estamos sentados en el medio de la plaza y oímos un silbido largo y bajito, un silbido de arriero del sud, arriero de vacas y no de cabras, arriero de vacas y no de ovejas, arriero de soledad, de aquí del sud, de Saladillo o de Chivilcoy, o de General Villegas. Porque a mí me gustan también vidalas, pero me siento mejor montado en una milonga monótona y perezosa, con quejidos carretas por un camino largo que a veces baja hasta una aguada y nada mas. Te decía que oímos ese silbido largo, como de arriero, como de hombre solo al perro que se ha ido a husmear en la basura y se lo llama, porque hay un animal muerto y no me gusta que mi perro hociquee en los despojos. Un silbido largo que tenemos que soltar para llamar a nuestros fantasmas, a nuestros propios y verdaderos fantasmas. Con nuestra tierra llena de cadáveres que esperan nuestros recuerdos. Son hombres que cayeron en nuestros combates y en nuestras batallas, y que se han blanqueado a los soles del verano sin que nadie les diga una palabra, sin que nadie los recuerde, mientras nuestros poetas inventan elegías italianas y ganan segundos premios, nuestros huesos se han convertido en tierra y se han mezclado con nuestros estiércoles y han hecho madurar el trigo con manos gringas de aquí sobraban..." 


"...Y ese silbido largo que te digo, hermano, no se parece a ningún otro silbido. Es un silbo que no hace el viento, no el pájaro, ni el agua. Tampoco saben hacerlo los chicos ni las víboras. Es un silbido largo y bajito, con te digo de los que se usan para llamar a los perros o sermonear a una vaca inquieta, es el silbido que advierte del longazo que se nos viene. Es casi una puteada tranquila también. Hermano: tenemos que recuperar ese silbido. Si vos, si todos ustedes estuvieran aquí me comprenderían mejor. Yo desde aquí he perdido la noción de las palabras. No sé hasta donde soy presuntuoso o mimoso, payaso o falso, engreído o entarimado. Sé que no se me puede comprender lo que yo quiero decir, pero sé también que cuando vuelva no voy a poder hacer entenderme mejor. Por eso estamos sentados en el Parque Centenario, bajo el sol de diciembre, haciendo dibujitos egipcios con una ramita en la tierra de los senderos, y hay olor a perros sucios que vienen desde el Pasteur y lejos se oyeron sus ladridos, y más allá el ruido de los motores de los ómnibus cargados de olor a nafta y abiertos al calor húmedo de nuestra piramidal Buenos Aires. Hermano querido. Discúlpame  Hoy estoy con bronca grande en el corazón..."

Martin Campos   

jueves, 27 de octubre de 2011

VIENTOS DEL SUR

jueves, 27 de octubre de 2011
La historia
(mujer al fin)
vive sorprendiendo
con sus reiteraciones, estupores o promesas.
Reiteraciones de dramas renacidos en comedia
alteraciones de volcán que no se entrega
a la muerte de su magma.
O la sorpresa de volver a ver
el espectáculo infrecuente
de una esperanza que inesperada regresa
cuando todo se arrima al extravío.

De esas caprichosas recurrencias
elijo la última
para recordarte.
Y me pregunto si es recuerdo la vigencia
de lo que no te llevaste.
El más pertinaz de tus principios
lo que no dejaste afuera de esa casa
en la que el rosa
ha sido la menor ambigüedad de su existencia.

No he sido tu amigo
para llamarte flaco
ni Lupo
o el cariñoso “pingüino”
que pertenece a todos y por eso
en trato personal no es de ninguno.

Incluso el Néstor me ha resultado atrevido
al nombrarte las veces
que me acerqué a tu estampa
de joven indeleble.
Tu quijotesca estampa
de domador de molinos y canallas
que en ropas de uniforme, de banqueros o de jueces
se interpusieron en vano con sus aspas
para intentar revertir tu carga
de viento patagónico.

Pero vos reinventaste la palabra
diste sentido al sentido de nombrarte
y de nombrarnos:
Compañeros
Compañeras
recuperando incluso esa palabra
perdida en los heroicos dolores de parto aquel octubre
y de heroísmo y de muerte en los setenta.
Y en esa reinvención está el sentido más amplio
y el más íntimo
de lo que nos dejaste
y nos quitaste en tu partida.
Nos cambiaste un compañero
el mejor
por los miles que lloraron tu nombre
y hoy sonríen al nombrarte.
No con bautizos de calles, torneos o locales
sino con el grito persistente
de quienes se proclaman tus soldados
con la alegría de serlo
para la paz
que sembraron tus conflictos.

Tu metralla de verdades relativas
tus broncas con la injusticia
tu desdén por los soberbios de siempre
que mandaste “ALCArajo”
con esa clase que solo tienen
los que descuidan su saco
para abotonar la Patria
al ojal de su destino.

No es la primera partida
que ha llorado tu pueblo
pero la muerte ha sido ausencia tantas veces
que no puede evitarse la sorpresa
(la más grande de todas de esa mujer que es la historia)
de encontrarle un sentido.

Estuvo en las calles
aquella primavera lluviosa
de octubre
en que volviste bajo la lluvia a tu sur
y a tus vientos.
Estuvo en el amor de los miles
que gritaron tu nombre y el de ella
consagrando como en aquellos setenta
de una manera valiente y dolorosa
el amor que los uniera.
Estuvo también en el odio
de los que alzaron en vano su venenosa copa
para beberla poco menos de un años después
con el amargo sabor de su derrota.

Y estará por siempre
entre los que allá donde estás
y todos estaremos
no callaron ni con bombas
fusilamientos ni derrotas.
Y está
(porque en vos estuvo)
en la fuerza de ese viento del sur
que cada día te nombra
refrescando justicias y memoria.

Pero por sobre todo
está de pie
en quien
depositaste hace tiempo la palabra compañera
y hoy nos anima 
no solo en la victoria
que debe conquistarse cada día
sino en la persistencia de su lucha 
con nombre de mujer
como la historia.

Jorge Coscia
26 de octubre de 2011



lunes, 24 de octubre de 2011

CRISTINA 2011-2015

lunes, 24 de octubre de 2011
No tengo palabras mejores que las de ella:



En la plaza junto al pueblo!

sábado, 22 de octubre de 2011

NUEVO ACTO ELECTORAL

sábado, 22 de octubre de 2011
Luego de un año, en donde las urnas fueron el verdadero y único termómetro de la sociedad vamos por el ultimo golpe contra el mareado y tambaleante grupo Clarín y la chusma política que durante los últimos años subieron a un caballo y hoy están en caída libre.

Alfonsinito a terminado de demostrar que la UCR se encuentra en una caída libre irremontable, da lastima y vergüenza ajena escucharlo hablar, Duhalde reafirma lo peligroso que es como exponente de la derecha mas retrograda del país. El miedo de ambos es que tanto Binner como Saa los desplacen del segundo y tercer puesto. Carrio y su CC ya son parte del pasado. Binner deberá luchar mucho contra las fuerzas que lo rodean (agrupaciones con tendencias a cambiar de bando cada dos años) y el FIT deberá en algún momento aceptar que la terrible ley electoral que tanto los proscribe esta a punto de lograr una elección histórica para la izquierda, con posibilidades de llegar al congreso.

Sin ánimos de caer en la simplicidad y no aceptar las contradicciones que representa Cristina y el Peronismo, soy un firme defensor de este proceso y un critico de quienes creen que las espadas de la oposición de hoy son las opciones superadoras, YO estoy convencido que NO lo son. La superación del presente no es volver a las políticas liberales de derecha, el gran ejemplo que hasta hace unos meses era Chile, ese es el futuro que nos quieren vender, la verdad yo me quedo de este lado muchachos. Con AUH, con nuevas universidades gratuitas, con inversión verdadera del estado, con un debate riquísimo que hace años no se vivía en el país.

A quienes me critican por aceptar las contradicciones e igual seguir defendiendo a nuestra presidenta, les digo prefiero tomar una posición y equivocarme, a nunca jugarme por miedo a equivocarme. A aquellos que lloran por el "autoritarismo" de Cristina, les digo que ese autoritarismo es decisión y firmeza, dos características fundamentales para un líder, y que otra caso se espera de un/una presidenta que la de ser un LIDER! Para débiles ya lo tuvimos a De la Rua.

Pero ante todo siento que es un memento, un periodo en el país en el que debemos estar, debemos ser presentes, entender mas responsabilidad como ciudadano, esa responsabilidad que no queda nada mas en ir a votar, sino que comienza con el voto pero sigue día a día en exigir a los gobernantes, en acompañar o criticar, así se crece como país. Teniendo una democracia participativa y creo que ese camino estamos recorriendo.

Nos vemos el domingo para festejar! el lunes a seguir laburando

sábado, 15 de octubre de 2011

SUSPIROS

sábado, 15 de octubre de 2011
I

Desde que me dejaste
llevo una lagrima
escondida
en el bolsillo del saco.

Es pequeña
transparente
y siempre,
pero siempre esta triste.

De mis ojos
fue directo al fondo del bolsillo
y desde aquel día
se niega a salir.

Por eso,
cuando veas mi mano
escondida en el bolsillo
debes saber
que entre yema y yema
estoy llorando tu ausencia.

II

Se me ha perdido un globo
color corazón,
se fue con los primeros
vientos del otoño.

El verano se aleja
y con mis manos vacías
recibo a la proxima estación.

Transcurro el otoño
sin mi globo,
una mueca de suspiro
me queda, acompaña a mi pecho.

Mi cuerpo solitario
pisa una alfonbra de hojas
el otoña da paso al invierno.

Se me ha perdido un globo
pero yo tengo fe,
con la primavera volvera a mi corazón.

III

Ya no escucho
solo oigo tu voz
siento tu mirada
mis brazos caídos
yacen

El suspiro del  final
espera ver tu espalda
cuando te vallas

Algún día
cuando recuerde,
espero este suspiro
poder esconder
donde no encontrarlo.

IV

Nuestro primer beso
fue como la hoja que se desliza
entre los rayos del amanecer
hasta el suelo en otoño
suave, delicada.

Nuestro amor
es como un árbol,
pasan las estaciones
pasan las lluvias,
pero las hojas
siempre vuelven a deslizarse,
como nuestro primer beso
suave, y delicado.

 Pablo Campos


lunes, 10 de octubre de 2011

Latinoamerica

lunes, 10 de octubre de 2011
"la poesía no es una causa sino un efecto prematuro. El poeta crea ámbitos futuros con una metodología presente. El poeta es esencialmente reaccionario…"

Martín J. Campos




Soy,
Soy lo que dejaron,
soy toda la sobra de lo que se robaron.
Un pueblo escondido en la cima,
mi piel es de cuero por eso aguanta cualquier clima.
Soy una fábrica de humo,
mano de obra campesina para tu consumo
Frente de frio en el medio del verano,
el amor en los tiempos del cólera, mi hermano.
El sol que nace y el día que muere,
con los mejores atardeceres.
Soy el desarrollo en carne viva,
un discurso político sin saliva.
Las caras más bonitas que he conocido,
soy la fotografía de un desaparecido.
Soy la sangre dentro de tus venas,
soy un pedazo de tierra que vale la pena.
soy una canasta con frijoles ,
soy Maradona contra Inglaterra anotándote dos goles.
Soy lo que sostiene mi bandera,
la espina dorsal del planeta es mi cordillera.
Soy lo que me enseño mi padre,
el que no quiere a su patria no quiere a su madre.
Soy América latina,
un pueblo sin piernas pero que camina.

Tú no puedes comprar al viento.
Tú no puedes comprar al sol.
Tú no puedes comprar la lluvia.
Tú no puedes comprar el calor.
Tú no puedes comprar las nubes.
Tú no puedes comprar los colores.
Tú no puedes comprar mi alegría.
Tú no puedes comprar mis dolores.

Tengo los lagos, tengo los ríos.
Tengo mis dientes pa` cuando me sonrío.
La nieve que maquilla mis montañas.
Tengo el sol que me seca  y la lluvia que me baña.
Un desierto embriagado con bellos de un trago de pulque.
Para cantar con los coyotes, todo lo que necesito.
Tengo mis pulmones respirando azul clarito.
La altura que sofoca.
Soy las muelas de mi boca mascando coca.
El otoño con sus hojas desmalladas.
Los versos escritos bajo la noche estrellada.
Una viña repleta de uvas.
Un cañaveral bajo el sol en cuba.
Soy el mar Caribe que vigila las casitas,
Haciendo rituales de agua bendita.
El viento que peina mi cabello.
Soy todos los santos que cuelgan de mi cuello.
El jugo de mi lucha no es artificial,
Porque el abono de mi tierra es natural.

Tú no puedes comprar al viento.
Tú no puedes comprar al sol.
Tú no puedes comprar la lluvia.
Tú no puedes comprar el calor.
Tú no puedes comprar las nubes.
Tú no puedes comprar los colores.
Tú no puedes comprar mi alegría.
Tú no puedes comprar mis dolores.

Você não pode comprar o vento
Você não pode comprar o sol
Você não pode comprar chuva
Você não pode comprar o calor
Você não pode comprar as nuvens
Você não pode comprar as cores
Você não pode comprar minha felicidade
Você não pode comprar minha tristeza

Tú no puedes comprar al sol.
Tú no puedes comprar la lluvia.
(Vamos dibujando el camino,
vamos caminando)
No puedes comprar mi vida.
MI TIERRA NO SE VENDE.

Trabajo en bruto pero con orgullo,
Aquí se comparte, lo mío es tuyo.
Este pueblo no se ahoga con marullos,
Y si se derrumba yo lo reconstruyo.
Tampoco pestañeo cuando te miro,
Para q te acuerdes de mi apellido.
La operación cóndor invadiendo mi nido,
¡Perdono pero nunca olvido!

(Vamos caminando)
Aquí se respira lucha.
(Vamos caminando)
Yo canto porque se escucha.

Aquí estamos de pie
¡Que viva Latinoamérica!

No puedes comprar mi vida.

Calle 13

sábado, 8 de octubre de 2011

PALABRAS AL CHE

sábado, 8 de octubre de 2011
Cuando se haya redimido esta ya largo deshonor
que gravita sobre Latinoamérica;
Cuando esta vergüenza sea lavada con el buen jabón
que da la sangre de los héroes;
Cuando la libertad no sea entre nosotros
un giro en dólares y una ilusión tramposa,
Entonces, compañero, se verá cómo un fénix
puede resucitar de su acostada ceniza.
Y no importa si el mismo sol alumbra por igual ahora
la tumba de un guerrillero recién caído
y la espada estéril de los tristísimos generales.
¿De qué te indignas, hombre? ¿Por qué lloras, mujer?
¿No sabías que un héroe debe morir y muere,
como llevado por su hermoso viento?
El héroe fue una instancia que no sabía dormir
y un desvelo con la boca llena de clamor;
Un peligro, en suma, y una incomodidad irritante.
Por eso, cuando el héroe sucumbe, los malditos en acto
se alegran de frente
Y los benditos cautelosos se duelen de perfil.
¡Oh, Che, no soy yo quien ha de llorar
sobre tu carne derrotada!
Porque otra vez contemplo una balanza
ya puesta en equilibrio por tu combate último.
Y frente a esa balanza, diré a tus enemigos
y los nuestros:
"Han hecho ustedes un motor inmóvil
de guerrero movible".
Y ese motor inmóvil que alienta en Santa Cruz
ya está organizando el ritmo
de las futuras batallas.

Leopoldo Marechal
Cuba por Argentinos
Editorial Merlin, 1968

viernes, 7 de octubre de 2011

El dialogo silencioso del ajedrez (1996)

viernes, 7 de octubre de 2011
Tuvimos muchas partidas, a veces interminables silencios, otras miles de palabras volando en libertad, todos recuerdos imborrables. Pero ninguna tan nítida, tan grabada en mi retina como la que voy a contar. Llegaba a su casa como tantas veces en aquel año, a llevarlo a quimioterapia. El, desde su sillón frente al ventanal, con esa voz firme que tenia, que no dejaba a uno titubear ni dudar, me ordeno tomar el tablero, las piezas y preparar el ajedrez. No dijimos nada mas, yo obedecí y comenzamos a jugar.  No recuerdo cuantas partidas fueron, ni viene al caso, pero recuerdo que cuando la hora demostró que no íbamos a ir a quimioterapia,  el dijo que a partir de ese día yo debía seguir yendo a buscarlo, pero con el fin de jugar al ajedrez y disfrutar de los momentos que aun nos quedaban juntos.  Nunca mas fue a quimioterapia. Esos días creamos un dialogo silencioso alrededor del tablero de ajedrez, una unión que aun hoy perdura.

Pablo Campos (microrelato)

jueves, 6 de octubre de 2011

UNA IMAGEN, UN MOMENTO

jueves, 6 de octubre de 2011
Santoro - Campos
En un rincón, en una lectura, rodeados de amigos, ellos sonreían.
Juntos creían que ser poetas era mas que escribir palabras en un papel.
Después pasaron los años,
pasaron las luchas,
dejaron de estar juntos,
dejaron de sonreír.

Pero donde la poesía siguió su camino,
ellos seguro siguen sonriendo.

miércoles, 5 de octubre de 2011

FESTEJO CONTRAFESTEJO

miércoles, 5 de octubre de 2011

FESTEJO CONTRAFESTEJO 2011

::-:: Domingo 9 de Octubre: Festejo Contrafestejo! ::-::


SE VIENE!!!!
En dos puntos de la ciudad! 

De dia: Parque Avellaneda Directorio y Lacarra desde las 12 hs 
De noche: Corte Cachengue (Humahuaca al 3500, en la puerta de la Casona C. Humahuaca) a partir de las 20 hs

Y una bicicleteada masiva para unir los dos espacios!!!


BANDAS: Guaia Mestiza Música AfroColombiana - Orkesta San Bomba - La Chicharra - Todopoderoso Popular Marcial - Y MAS

SIKURIS: Ayllu Kay Pachamanta - Intercontinentales Aymaras Base Argentina - Churay Churay - Y MAS

DANZA: - Ballet Andino Amerindia Y Grupo Faldas

CLASES ABIERTAS:Cultura el idioma Quechua y Mapuche - Danzas Andinas y Cumbia Colombiana - Reparacion de bicicletas - Historia y Colonizacion - Trabajo Social con culturas originarias. 

FERIA DE PRODUCCIONES INDEPENDIENTES: Para participar podes mandar mail a feria.contrafestejo@gmail.com


TRAE UNA REMERA LISA PARA ESTAMPARTE EN VIVO


Y VENITE EN BICI PARA PARTICIPAR DE LA BICICLETEADA MASIVA!


::-:: TODO ESTO Y MUCHO MAS GRATIS y AUTOGESTIONADO!!! ::-::

lunes, 3 de octubre de 2011

POESÍA SIN ANESTESIA

lunes, 3 de octubre de 2011
Supieron tener una gran amistad, allá por los 60´ regada por un respeto y admiración mutua. Por palabras y puteadas, y con Buenos Aires como observadora.


Martín J. Campos
Roberto J. Santoro
Roberto J. Santoro y Martín J. Campos dejaron como testamento una riquísima correspondencia epistolar entre 1964 y 1965, periodo que Martín estuvo trabajando en Italia. En donde dejaron flotando en medio del océano palabras crudas, palabras vivas, palabras libres.


Durante octubre iremos subiendo fragmentos de estas cartas para adentrarnos en dos grandes poetas de una gran generación y sus caminos.



Barrilete, marzo 15 de 1964 (fragmento)
Martín Mamá
loco
hermano
            no aguanto más y empiezo rabioso a los golpes con esta máquina que esperaba contestar pero que debe, ahora, agarrar las riendas y darle duro a la palabra. Vea señor, mejor me contesta o lo renunciamos a Buenos Aires. No se enoje sabe, usted no se da cuenta. Estar lejos es otra cosa. Qué se yo. A uno le crece la distancia y entonces se pone nervioso. Buenos Aires sigue estando en el mismo lugar pero siempre en contra. Nosotros, todos los días le damos un beso y ella no se entrega. La gente está piantada y nosotros también, pero nosotros lo sabemos. Usted también lo sabe. Se acuerda cuando estaba aquí?  Cuando todos eramos un pedazo de la tristeza de ella? (...)
Bueno bueno bueno, Bernardo Neustadt defiende a Palito Ortega (sic). Ahora le van a hacer un homenaje en el Alvear palace. Todos se confabulan, son empresarios de la caca. Siempre es la misma mierda, Martín. Te fuiste pero quién puede saber si no está bien irse. Siempre están los hijos de puta. Aquí se sufre mucho, quiero decir que uno esta en el medio de la mierda y tiene que olerla. Uno no se contamina pero la tiene al lado, conviviendo. la arrastra en el zapato(...) 
          Dejate de joder, MARTIN, no llorés, te espero un día en el bar a tomar un café. a Buenos Aires le falta un bigote.
                                            QUE TAL VIEJO, UN ABRAZO GRANDOTE


      un abrazo de la vieja, de la negrita, de todos, siempre vas a estar de este lado del corazón.


                                                                                                   CHAU LOCO
                                                                                                                      Roberto


Esa Buenos Aires siempre presente, siempre respirando en la nuca de los poetas. Y sin embargo entre tanta mierda, igual siguió naciendo tanta poesía. Poesía que te lleva a las entrañas de la ciudad, como cachetada, sin anestesia.

BANDONEON

bandoneón
con arranque diferente
que tango
que ahora estás con otra gente
bandoneón
que querés relojear
ojear
si tu boca respira con ciudad demente?
atascado
con antigua gente
que no sabe
que no quiere que te fuiste
que ya estás en cualquier lado
que ya nunca por corrientes
ni tan sólo por el bajo
ahora estás con los que vienen

(de Tango y lo demás, 1964)

Roberto Santoro


TANGO PARA UN DESOCUPADO


Buenos Aires hora cero.
Cuando se derrumba el cielo
y aparece el lagrimón del frío.
Colgado del cartón un calendario
que marca los pasos lentamente.
Hemos golpeado, inútiles, el vientre
rosado de las perras preñadas
y arrancado un terrón al barro
del camino.
¿Qué tenemos que hacer?
¿Qué cuchillo blandir,
qué metralleta?
Nadie nos responde.
Sólo los mansos apacientan el hambre
trasnochada y ven pasar los trenes
de mate en mate, de rabia en rabia.
Hora cero.
El lagrimón del frío,
las manos azules
y un boliche olvidado de estaño.
Otros trabajan. Yo me muero.


(Informe Sobre el Desocupado, 1963) poetas varios
Martín Campos
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